Siepi, cigli, dirupi
d'irsutissimi stecchi,
arbusto decrepiti con sole spine,
alberi dai rigidi tronchi vecchi,
terra gialla riarsa, cielo fumoso.
Traverso alle siepi stecchite,
ai pertugi riarsi, si scorge in mezzo
aprirsi un prato verde morbido,
tutto pieno di rigogliosi frutti
d'ogni specie. Si scorgono a milioni,
su quei rigogliosi rami, i pomi maturi,
cadono cadono, n'è altro il terreno a più strati.
Dalle pungenti fessure di quella desolazione,
fra tutte quelle spine, fra tutti quelli stecchi,
poggiati ai poveri tronchi, guardano,
s'aggirano con occhio torvo,
laceri stanchissimi vecchi,

ammirano quel miracolo d'abbondanza,
il colore vivace di tutti
quei meravigliosi frutti,
il profumo soave che n'esala, odorano,
di tutti quelli che maturi,
a molteplici strati a terra cadono.