Buonasera contessa.
– Buonasera carissimo Aldo.
– Oggi giornata bella, contessa.
– Troppo bella, carissimo Aldo,
non fa nè freddo... nè caldo.
– E.... la noia, contessa?
– La che?...
– La no-ia.
– Pa.... pa.... papa.... papa.
– Sempre la stessa.
– Ciò mi dite di nuovo?
Bravo.
– Cosa dirvi di nuovo?

Mi credete così ingenuo?
Nemmeno mi ci provo.
– Bravo.
E passate per giovine bizzarro....
per uomo.... tanto strano.
Strano.... bizzarro....
bizzarro.... strano....
Bravo.
– Codesta bella veste, contessa,
la vidi proprio iersera
precisa.... a una borghese.
– E fu inventata a Parigi
che non è ancora un mese:
sempre così, si sa.
– A Parigi fumano l'oppio.
– A Parigi....
– Verrà presto la moda anche da noi.
– Certo verrà, poi.
Le belle cose da noi sono un mito,
noi siamo quelli di ieri.... o di poi.
Che governo pitocco!
Ma.... di nuovo?
– Di nuovo....
la gallina ha fatto l'uovo.
– Ecco.

Bella consolazione
dover vivere tanto
per veder tutti i giorni
le medesime cose.
Giunge il sole e se ne va,
cresce e cala la luna.
Sempre uguale il sole
la luna sempre uguale,
non cambian di colore.
Identiche le stelle.
- Purtroppo.
- Azzurro il cielo
azzurro il mare,
val la pena
d'aprire una finestra per guardare?
- Ma....
-Verde il prato
verde il bosco,
il color vostro conosco, ahimè!
- Non ci badate.
- Si aspettano le solite persone
alle solite ore,
che ti vengon davanti
colla solita faccia,
non si può sbagliare,

e con identica voce
ti dicono le identiche parole.
E non giova il cambiare,
che se pure ti sembrano
l'uno all'altro diversi
nelle forme e gli aspetti,
ti diran tutti
alla stessa maniera:
«buongiorno contessa,
contessa buonasera».
Tutti i giorni si nasce
tutti i giorni si muore.
Quando si nasce c'è la levatrice
quando si muore c'è il dottore.
– Preferisco la levatrice.
– Io no, il dottore.
Che ci si viene a fare?
Che ci si fa?
Si può sapere?
Si sa?
- Calmatevi contessa.
- E dire che vorrei, solo per una volta
vedermi nuova nel mio specchio.
– Come?
– Nuova, diversa da sempre,

e diversa da tutte.
– Aver due bocche?
– Magari, ma è un caso comune.
– Lo so. Un occhio dietro?
– Dove?
– Nella testa.
– Ah, sì....
– Un dente sulla punta del naso?
– Meglio senza naso, nel caso.
– Due teste?
– Comune comune.
– Sette teste? Tredici gambe?
– Comune comune.
Ieri sera per dormire
mi son fatta quattro volte
la puntura di morfina.
– Quattro volte!
– Sono poche? sono molte?
– Ma vi pare? La morfina!
– «La morfina!» La mor-fi-na.
– Vorreste diventare d'un tratto
regina o imperatrice?
Antonietta? Messalina!
– Uhm.... forse sarebbe meglio....
– Una poveretta.

– Forse.
– Povera molto, vivere d'elemosina,
essere giù, nel fango....
– Forse.
– Insultata....
– Certo.
– Battuta....
– Almeno.
- Magari nel mezzo della strada,
sull'ultimo gradino dell'abiezione,
come una donna perduta.
- Sì.
– Venduta.
– Sì.
– Essere vilipesa.... prostituta!
– Insultata.... Battuta.... Venduta....
almeno per provare,
ma.... come fare, noi....
chi ci può insultare?
– Voi? Io.
– Siete troppo gentile.
– Eccomi qui.
– Siete troppo corretto.
- Mi proverò.
- E non riuscirete

che a farmi noiare di più.
– Ma proviamo.
– E ci tenete tanto?
– Oh! Dio.... così.... tanto per fare.
– Dirò io per la prima.
- Ma no, ma no,
perchè?... no.... povero sciocco.
– Stupida d'una donna.
– ....poetucolo.... pitocco.
– Vescica colla gonna.
– Imbecille! Cretino!
Omo.... da nulla.
– Povera grulla!
– Grullone! Scimunito!
Rammollito! Buffone!
– Smencitissima vacca!
Porcona, puttana, vigliacca!...
– Basta basta basta,
mio carissimo Aldo,
non crediamo di dirci
qualche cosa di nuovo,
sensazione nuova io già non provo,
la cerco, ma non la trovo.
Amiamoci piuttosto,

l'amore è tanto vecchio....
mi sembrerà più nuovo.
– Sì? Purchè voi ritorniate come allora.
– Quando?
– Quando mi ascoltavate
senza pensare al male,
ed erano assai meno noiose
le vostre serate.
– Mi avete amata voi?
Ed io vi ho amato, ohibò?
- Non dico questo, no....
- Doveva essere molto noioso
il nostro povero amore
se lo abbiamo troncato
e neppure ce ne ricordiamo.
– Era.... una parola sola, allora....
Ricordate ieri sera?
– Ieri sera?...
– Quella mia parola....
– Quale? Dite, mi fate venir male.
– Quando fu?...
– Certamente vi sbagliate,
fu la sera avanti.
– Ve l'avevo già detta?
– Uh! Centomila sere,

capirete, se è sempre la stessa....
Basta, basta, non la ridite,
lasciatemi morire in pace....
sono malata.
– Che sarà di voi?
– Di me?
– Buonanotte contessa.
– Buonanotte carissimo Aldo.