Son forse un poeta?
No certo.
Non scrive che una parola, ben strana,
la penna dell'anima mia:
«follìa».
Son dunque un pittore?
Neanche.
Non ha che un colore
la tavolozza dell'anima mia:
«malinconìa».
Un musico allora?
Nemmeno.
Non c'è che una nota
nella tastiera dell'anima mia:
«nostalgìa».
Son dunque.... che cosa?
Io metto una lente
davanti al mio cuore

per farlo vedere alla gente.
Chi sono?
Il saltimbanco dell'anima mia.